Libros
El arte de decirnos existí, de Cristian Avecillas Sigüenza. Un niño sin dedos y las golosinas
Permítanme empezar por una mesa.
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Peripecias del hada torpe Titania, de Salvador Carrión Pascual y Begoña Varona Pereda. Elogio del batacazo
Permítanme ser directo, que es lo único que sé hacer cuando un libro me pilla con la guardia baja.
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La respuesta (El amor es más que la vida), de Alejandro Lama Prada. Una mano que cambia de temperatura
Un primer poemario que atraviesa la muerte de un padre y acierta cuando renuncia a las palabras grandes y se queda con el detalle: una mano fría, un abanico de cartón, dos palabras al final.
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La Resistencia, de David García Gutiérrez. El hombre que salió a comprar el pan
Leo los libros que hablan de guerras con el televisor encendido y sin sonido: es un control de calidad. Con La Resistencia, a la media hora apagué el aparato.
Cuando falta la ansiedad, de Daisel Lozada Fernández. Dos métricas para una misma sombra
La poesía escrita hoy en español ha convertido la enfermedad mental en uno de sus territorios más transitados, y no siempre con fortuna. La abundancia ha traído consigo un riesgo previsible: el del testimonio que se conforma con nombrar el padecimiento y confía en que la gravedad del asunto sostenga aquello que el poema, por sí mismo, no sostiene. Frente a esa deriva merece la…
La Estirpe de la Bandera Negra, de Eusebio Navarro. El pirata que llegó tarde a su propio abordaje
Lo confieso sin rubor: abrí este libro esperando cañonazos y encontré a un hombre solo, sentado ante un café que se enfría, hablándole a alguien que no está.
Con tres heridas, de Loli G. García. Un pino donde no toca
En los campos de España hay árboles que no están donde deberían estar. Loli G. García cierra Con tres heridas, su nuevo poemario en Ediciones Rilke, con un epílogo dedicado a uno de esos pinos: la memoria del campo español contada en voz baja.
El Hilo Hispanoamericano, de Francisco Muñoz-Martín. El telar y los que no salen en el mapa
Tengo desde mis tiempos de reportero una manía que no he sabido quitarme: desconfío de los libros que llevan la palabra América en el título. Casi siempre esconden debajo una tesis, y una tesis, en…
«El tiempo huele a papel», de Joseba Sasia Muñoz. La edad como materia poética
La poesía española contemporánea viene ocupándose desde hace tiempo, con resultados desiguales, de una zona que hasta no hace mucho pertenecía casi en exclusiva a la novela: la edad como materia del p
Desde el Tártaro, de Iván Martín Yáñez. El poeta que no vino del taller
Hay una costumbre que conservo desde mis tiempos de reportero, y es la de desconfiar de los libros que llegan avalados por una biografía de escritor de toda la vida. Prefiero, casi siempre, al que llega de otro oficio, porque sabe que las palabras no
El mosaico del duende, de Igor Wilk. El duende que sabe multiplicar
Hay una costumbre que conservo desde hace años y es la de desconfiar de los libros de poesía que llegan acompañados de una biografía extraordinaria. Se corre el riesgo de leer la vida y no los versos, de aplaudir el currículum y perdonar el poema flo
Detrás de ti, de Nadina Fernández Caurel. La mujer que se dio la vuelta
Hay una costumbre que conservo desde mis años de leer manuscritos ajenos, y es la de desconfiar de los libros que llegan envueltos en buenas intenciones. La poesía que se propone d
Lo que veo mientras duermo, de Roberto Pepió Martínez. Cuando lo que ves es real aunque nadie te crea
Reseña de ‘Lo que veo mientras duermo’, debut novelístico de Roberto Pepió Martínez (Ediciones Amaniel, 2026). Un thriller psicológico sobre la parálisis del sueño, la credibilidad del testigo y la complicidad del silencio institucional. Una primera novela escrita con exigencia y honestidad poco comunes.